Quindici rigori e una cassa da morto ...

I Red Devils di Manchester hanno vinto la Champions League, lottando su ogni palla all'inglese ma in fondo senza meritarlo sul campo; e' il calcio metafora della vita. Pari col Chelsea 1-1, han vinto 7-6 ai rigori.
Platini che se ne intende e ha fatto carriera per questo, aveva dichiarato che questa partita la decidevano i campioni. Infatti Cristiano Ronaldo ha segnato un gol ma poi ha sbagliato il suo rigore, molto malamente per giunta. Verra' salvato piu' tardi dall'ottimo e sottovalutato (dai divinizzatori del Platini) Van Der Saar, che alla fine parera' Anelka e portera' il Manchester in paradiso.
Passino indietro: dopo l'errore di Ronaldo era sufficiente che capitan Terry del Chelsea spingesse quell'ultimo maledetto rigore dentro, era l'ultima agevole formalita' tra i londinesi e il cielo.
Invece Terry e' scivolato mancando di un soffio la porta. Ancora un paio di tiri d'agonia ma l'inerzia era oramai scivolata dal quartiere "in" di London City verso le Midlands. Sic transit, la parata finale di Van Der Saar ha consegnato il trofeo al team favorito alla vigilia ma la partita e' stata tatticamente dominata dai londinesi nel secondo tempo e nei supplementari. Come nella vita: lotti bene, applausi a scena aperta, ma puo' vincere un altro.

L'altra volta che due squadre connazionali erano arrivate a disputarsi la Champions ai rigori (guarda caso a Manchester) era stata immersione totale e infine gioia pura, senso di giustizia, appagante coinvolgimento da tifoso.
Stavolta invece riesco ovviamente a giudicare il momento con maggior distacco. E consideri che nulla come i rigori ti mette davanti al mistero del niente che puo' separare gioia e dolore: una email, un sussurro, un sassolino, uno sguardo, un calcio a un pallone. Compenetrati, compresenti, mors tua vita mea.
Prendi capitan Terry: sei letteralmente a un passo dal tetto del mondo, hai le carte in mano e te la giochi in casa del tuo azionista che sta li' seduto a guardarti: una scivolata e subitaneamente ti ritrovi dalle stelle alle stalle, nel baratro nero e senza luce. Ti sei fumato la Champions, l'obiettivo di una vita. L'hai persa tu di fronte ai tuoi uomini e ai tuoi tifosi, di fronte a tutto il mondo.
E' quella sottile linea rossa che divide il cielo dall'inferno.
Lo sai bene, lo sai da prima che e' cosi', che corri quel rischio anche se non te lo espliciti mai; ma le gambe tremano mica per niente mentre ti avvii verso l'altare che potrebbe tramutarsi nel tuo patibolo. Perche' piu' bravo sei, piu' si alza il sottile filo sopra il quale ti esibisci tra l'ammirazione della folla; piu' alto sara' il loro applauso alla fine dell'esercizio perfetto, ma piu' male ti farai se cadi.
E allora e' piu' forte il rischio di soffrire, di provare un dolore che ti porterai dentro per tutta la vita o il fatto di esserci, d'averci provato? Il "mio" Rudyard Kipling non avrebbe dubbi cosa dovrebbe scegliere un uomo: forza Terry, forza uomo.
Che tanto alla fine anche se ti sottrai dal provarci , un giorno la vita si presentera' per reclamare cio' che ti ha dato, quel tanto o quel poco: il posto di possente capobranco o il tuo magro pasto. Nondimeno un capobranco lottera' sino alla fine. C'est la vie, la sua disperata grandezza.
Forse anche l'amico Gabbiano sarebbe d'accordo con Rudyard stavolta.